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Jedes mal, wenn ich ein Buch aufschlage, verwirren mich die unüberschaubaren Buchstabenmassen, die zwischen seinen Deckeln eingezwängt sind. Seite um Seite ziehen sie sich dahin, endlose schwarze Reihen aus wirren Zeichen; und nur dem geübten Auge kann sich entschlüsseln, was für ein Sinn ‑ so überhaupt ‑ dahinter steckt. Und nicht genug raten kann man jedem sich nicht unnötig der Verwirrung aussetzen wollendem Gutwilligen, sich jeglichen Aufschlagens von Büchern zu enthalten und sie zu fliehen, wo immer sie sich zeigen.
